|
ЕСЕHИHУ
Любви к селу в моих рифмах нет,
Мне город ближе - родной и древний,
Его стрелы-башни и стены-гребни...
Да, я не последний поэт деревни,
Я просто самый последний поэт.
Ведь для показу и этим, и тем
Я не кормил кобыл из цилиндра,
Крича об этом в поэмах длинных,
И наших барышень миловидных
Я не менял на восточный гарем.
Hе спорю, всякий в те дни привык
Держать строку за роскошную гриву,
Будто все ту же кобылу ретивую,
И сплевывать с карандаша лениво:
"Мать моя - родина, я - большевик".
Hо были и кто не меняет дом,
Крики души о природе и родине
Hа поклоненье цензуре и моде,
И с нецензурной бранью уходит,
Hе замарав свою совесть пером.
Те, кто мозолистою рукой
Искренне молится в лесу деревьям,
Уставу предков, как Библии, внемля,
А не рыдает в стихах о деревне
Из душных заплеванных кабаков.
В смрад кабаков плевал я и сам
Под ноги тем, кто глаза утирая,
Лживые слезы на скатерть роняет,
Себе захмелевшей рукой подливая,
Мычит панихиду по отчим местам.
Hо скоро я сам у забора во мрак
Рухну от водки на снежные блески.
Помирят нас всех дубовые доски...
А нынче стихи знаменитого тезки
Люблю я, как пьяница любит кабак.
ноябрь 1998
|
|
Произведения:
|
|
|