|
* * *
Чуть дышит трепет мертвого стиха,
За жизнь цепляюсь опустевшим взором,
Мой грех - быть здесь; смерть для меня легка,
Уж слишком близко реет черный ворон.
Пока я жду, неведомо чего,
Прощаясь с этим миром, давшим мне надежду,
С любовью и семейным очагом -
Мечтами, разлетевшимися прежде.
Быть может, я немного поживу -
Я не сказал на свете свое слово,
В своих стихах я грежу наяву,
И будущее вижу, как былое словно.
Hе ярок тот, кто медленно горел,
Себя и окружение на муки обрекая,
Пусть скажут про меня, что я - истлел,
Согрев оставшихся стихов дыханьем.
15 декабря 1996 г.
|
|
Произведения:
|
|
|